Livre de la semaine : Sélectionné par Blake Andrews

Le prolifique photographe belge Harry Gruyaert a récemment eu 80 ans. Alors que la plupart des octogénaires retirent le pied de la pédale d’accélérateur les années suivantes, Gruyaert ne montre aucun signe de ralentissement. Son rythme de production de livres a été prodigieux ces derniers temps. Il en a publié pas moins de cinq depuis 2015 chez Thames & Hudson à Londres. Toutes ont été des rétrospectives en quelque sorte, passant au crible des fichiers Kodachrome pour se tailler une part de sa carrière de plusieurs décennies, centrée autour d’un lieu ou d’un thème.

Le livre le plus récent est Inde. Gruyaert a voyagé pour la première fois dans le pays en 1976, et il a effectué une douzaine de voyages aller-retour depuis, seul et en famille, en photographiant des milliers de photos. Après douze expéditions, on s’attendrait à ce qu’un visiteur développe quelques repères. Mais l’Inde défie la compréhension facile. En effet, son impénétrabilité est une facette qui l’a continuellement attiré en arrière. ”Aujourd’hui, je me rends compte que je ne sais rien de l’Inde », écrit calmement Gruyaert dans la nouvelle monographie. « Dès que vous pensez avoir compris quelque chose, un événement se produit qui vous fait reconsidérer.”

Pour un certain type de photographe, un terrain aussi instable n’est que la recette de bonnes photos. Gruyaert tire un style de travail de rue qui repose sur le hasard et le mouvement. Il a d’abord coincé un orteil dans les eaux indiennes avec un téléobjectif de 200 mm, comprimant les scènes de rue à une distance de sécurité. Lorsque cet objectif a été volé (fortuitement, comme il s’est avéré), il est passé à un objectif normal, s’est rapproché, puis a plongé dans les profondeurs. Il y a quelques premiers exemples de sa phase de téléobjectif dans le livre, mais une grande partie du contenu tombe dans le deuxième camp. Pour ceux-ci, Gruyaert s’est immergé à fond dans les rues, tirant à relativement courte distance.

” L’Inde est déconcertante », écrit-il. « Cela vous prend au dépourvu et vous fait perdre vos repères. »Ses photos soutiennent la revendication. Leur effet général est dans votre visage. Parfois, ils virent à la désorientation pure et simple, combinant des échantillons de couleurs, des membres, des murs et des signes, et des autos dans des cadres pleins qui nécessitent un certain effort pour les démêler. L’ombre profonde du Kodachrome et le timing de Gruyaert — il privilégie les sorties au crépuscule – jouent également un rôle, travaillant en symbiose vers une palette couvrante qui semble continuellement sous-exposée et visuellement pondérée. Entre les mains d’un photographe moins talentueux, cette obscurité pourrait être préjudiciable. Pour Gruyaert, il fonctionne plus comme un éclairage d’ambiance, permettant aux visages et aux figures de sortir de l’ombre, tandis que les matériaux moins importants se retirent.

Les fans de Gruyaert reconnaîtront quelques classiques familiers. Son cliché stellaire de Jaipur 1976 est ici, par exemple, en train de dessiner comme par magie un oiseau au-dessus d’une chaussée piétonne très fréquentée. Son clair-obscur de puzzle de Trivandrum, Kerala, 1989 est également inclus. Assembler des fragments de Lénine, de la police, des vélos et des peintures murales en arrière-plan dans un cadre cohérent est une tâche délicate. Demandez simplement à Alex Webb ou Raghubir Singh. La célèbre photo de Gruyaert le rend facile. Cela dit, les images bien connues ici sont dépassées par une énorme quantité d’œuvres invisibles ou sous-médiatisées. Il a fait une plongée profonde dans les archives pour ce livre, et revient avec des dizaines de trésors nouvellement frappés.

Le livre comprend 125 photographies au total, couvrant trente-deux ans. Ils sont présentés sans légendes (un index arrière ajoute cette information) et organisés en petits groupes par date, lieu et style. Ceux-ci sont classés à leur tour en grands chapitres étiquetés par catégorie: Invitation, Rivières, Rues, Rue, Illusion. Chacun est marqué d’un titre et d’un extrait divertissant de Jean-Claude Carrière Dictionnaire amoureux de l’inde, un carnet de voyage impressionniste de 1981. Mais à l’exception de Rivers (sous-titré Varanasi, et axé étroitement sur cette ville), les chapitres sont assez amorphes et débridés. Pour moi, et pour la plupart des lecteurs que je soupçonne, cette structure est quelque peu perdue dans le mélange. Les images de Gruyaert semblent plus être dans le monde que dans un cadre conceptuel, et sont probablement mieux appréciées en tant que telles.

Un tel livre aurait pu être publié sans incident aussi récemment que la dernière décennie. Mais en 2021, les notions d’identité, de représentation et d’inclusion évoluent rapidement, et ce livre arrive au milieu des sables mouvants. Le trope des photographes occidentaux exotisant des coins du monde moins développés laisse un mauvais goût dans certaines bouches, et le Magnum de Gruyaert (où il est depuis 1982) est au centre du mélange. Il s’y retrouve au sein d’une petite armée de Magnums mâles blancs traversant l’Inde d’après-guerre, remontant au fondateur Henri Cartier-Bresson, et continuant à travers Werner Bischof, Steve McCurry, Carl De Keyzer, Max Pinckers et d’autres.

Que les fruits de leurs travaux soient célébrés ou critiqués comme une chasse au trésor coloniale dépendra de son point de vue. Personnellement, j’aimerais avoir mon gâteau et le manger aussi. Le patriarcat blanc est une maladie systématique, sûrement aussi réelle et pressentie que tout ce qui se trouve dans ces images. Mais le talent de Gruyaert est tout aussi authentique. Sa capacité à composer à la volée le place en très rares compagnie — là—haut avec Raghubir Singh et Raghu Rai – et ses photos, qu’elles soient d’Inde ou d’ailleurs, méritent attention, distinctions et livres futurs.

Livre d’Achat

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